Dreams on troubles.
retazos de pasión
que se disecan en lampazos abúlicos.
Carnaval
Purgar. sacar afuera
me tengo que mudar. A la virtualidad absoluta. a la porquería la dejo atrás, acá, pegada a este cuerpo marchito y estos huesos gastados. Me voy allá y me quedaré por siempre, con la mejor sonrisa que pueda ensayar, con la herencia plateada estrellada contra el muro de mis lamentos.
soy gota.
de vida derramada sobre la carpeta de una mesa redonda, con un pino navideño marchito y anacrónico, con papas noeles cocacoleros y figuras de arcilla atadas con hilo matambrero.
la última gota para ser más exactos, la que termina de sacar el forense escurriendo el dedo gordo.
Mientrás no me encuentre las ratas del fondo primero, sería goremuydet, como dicen los chicos mientrás escuchan los exitos del recuerdo como raining blood o hammer smashes face.
soy una mixtura poderosa, de autodestrucción y sed de permanencia en todo, de pregnancia. cojerme la mayor cantidad de mentes posibles y embarazarlas con sentimientos spam, inyectarles la teoría del caos, subversionarlas con inocencia como quien no sabe lo que hace.
Cosas que nadie se puede olvidar.
De cambiar la foto de perfil, no sea cosa que quede fija sobre la eternidad como último retrato, una foto en un bar de cariló en la que se ve un brazo enfundado en un sueter cremita y una sonrisa asada por el sol con las dos quilmes vacías adelante, sobre la mesa redonda de bramha.
Sería terrible que en medios de todos estos preparativos, uno derrepente se resvale en la ducha o se electrocute enchufando el celular, sería patétrico.
Como aquel libro que tenía de chico, que había conseguido en esas mesas de saldo sobre la peonal rivadavia en mardelplata, donde salía lo mismo uno de Scott card que la agenda milnueveochentaynueve (año 98).
la protagonista no paraba de maquinar sobre cómo su repentino suicidio iba a demostrarle a la sociedad japonesa pacata que tan mala madre era la suya que había críado una profesional sumisa y exitosa. Al final del cuento la pisa un camión.
Hay que andar con cuidado che.
la play de bañadera eterna.
The first of the gang to die.
Que está en el fango y como en el tango ni el tiro del final le va a salir.
questions, de system y alguna otra grandilocuente de muse.
Si nadie pregunto, si yo estaba cansado y aburrido de quien soy... o no duele ser conciente de quien sos?
Ya tengo la foto.
Un plano medio bajo lateral, desde el agua y con los cerros de fondo, impotentes, porque ya no hay nada que hacer.
Un cuerpo haciendo la plancha y dos hilos rojos.
Y el sol seguirá saliendo todos los putos días.
apartir de hoy, sólo me dedicaré a escribir cartas suicidas, notas de despedidas y últimos deseos.
