muchas ocasiones aquellos hombres que se recuerdan como seres miserables supieron ser en otro tiempo, jovenes pujantes llenos de vida y sueños y cosas por decir y por hacer. el entretenimiento los preserva alejados de los mosquitos del could be que los inquietan por las noches, se huelen el culo con fascinación y se entregan a la obesidad morbosa, se obsesionan con lo más insignificante que encuentren, de esa manera se resguardan de no resignificar su vida, poniendose ellos sólos al filo de un abismo que no permite que puedan dar ni el más mínimo paso sin caer estrepitosamente viendo su vida pasar no frente a sus ojos sino al fondo de ese pozo húmedo y particular, estrellandose contra el recuerdo de lo que pudo ser.
Esos nombres nunca cantaron, hace mucho que no andan descalzos por el pasto, no viven de ninguna manera, se pudren por fuera, se llenan de moho y no pueden respirar porque sus propias axilas tapan su boca nariz ojos y forman una máscara a amorfa con pelos enrulados. grita gordo de mierda grita, mordé la carne que te oprime, arranca como puedas esa masa pringosa y salada que lo cubre todo, abandoná el reposo, flota como si pesaras lo que mil globos, alineate con tus planetas, pegate un tiro y volvete materia cósmica en un segundo.
voy a tratar de escribirte a vos, porque escribirme a mi me esconde más entre metamensajes vacios y cavilaciones varias.
tratar de decir algo relevante me
acalla.
perdí el sentido del humor, perdí el contacto con lo vital, perdí el goce por la vida, soy un cadaver vacilante que entra y sale de su propio purgatorio, que ve el amanecer con temor y al que todo el dolor se le hizo carne. no encuentro ninguna respuesta en la vida, no me mato por cobarde simplemente, no vivo por la misma razón. no se donde estoy y no puedo mirar porque la última vez que me fije no había piso abajo de mis pies.
no se que ser, no se que fui y donde quedó escondido todo eso, la parte que sobresale es la más horrible realidad, la de un tipo violento perdido en su propio cerebro y sin nada más que un cuerpo vacío que habitar.
pastillas
creo que debería de empezar a tomarlas.
pastillas para adelgazar
pastillas para salir de mi casa
pastillas para poder hablar con la gente
pastillas para no matarme
pastillas para mutar en engranaje.
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Nosotros los discordiamos creemos que todos somos infalibles con nuestra verdad, que la palabra es arma de creación de universos y que nada puede fallar dentro de nuestra propia mente. La "fe" esa a la que haces referencia es poder creativo, es ese poder que recubre las ideas formando un escudo contra los que niegan y, apesadumbrados, repiten "no, no puede ser, no puede ser".
Nadie es piedra por dentro, inclusive las piedras estas hechos del mismo material cósmico que todos nosotros, así que por definición todos somos polvo de estrellas. Pero entiendo que algunos tenemos la necesidad de guarecernos y dejamos fraguar el cemento que gotea frente a nuestra cara, volviendonos concretos, seres "formados" aislándonos del todo que nos rodea, entendiendonós a nosotros mismos como cosas enteras. Hay que volver a abrirse, para alimentar los procesos creativos, para que todo tenga sentido, hay que compartir, no competir, la naturaleza de las ideas es retroalimentarse, nutrirse, madurar y hasta pudrirse es parte de ese proceso y permite que otras nuevas trepen hasta el cénit.
Y así es como se nos tiene que pasar la vida, creando y compartiendo. Aveces hay que amalgamar eso a una vida "straight", para poder comer, vestirse y dormir bajo un techo, es así, si no viviríamos ya todos en el monte o en una megalópolis justa donde a nadie le falte nada. Bueno, como estamos lejos de la revolución socialista mejor sigamos silvando bajito, encontrandole la vuelta a disfrutar esto de hacer cosas con los otros.
No sabés las ganas que tengo de volver a filmar.
